Das Urteil der Leuin
(aus Aventurischer Bote 80)

Vor den Toren Trallops am Morgen des fünfzehnten Tage der Tsa im Götterlaufe tausendundzweiundzwanzig: 

An jenem schicksalhaften Tage, an dem die Göttin ihr Urteil fällen sollte, lagen die Felder vor den Toren der Herzogenstadt Trallop von einem ifirnweißen Tuch bedeckt im Zwielicht des neuen Morgens, unbefleckt und unberührt. 
Frau Walpurga und ihre Getreuen hatten die Nacht trotz firungrimmen Frosts im Gebet verbracht, Fürbitte haltend, den Zwölfen opfernd, und manch einer wohl auch von heimlicher Furcht und Sorge gepeinigt. Als sich die Tore der Jarielsburg öffneten, sandte die Praiosscheibe eben ihre ersten Strahlen über die schroffen Gipfel des Sichelgebirges, Windgeister heulten durch das blattlose Geäst der Bäume und ließen die leuchtenden Banner wehen, unter denen die Herzogin, ihre fünf erwählten Streiter und das große Gefolge einherschritten – schweigend zumeist.
Unter ihrem grün-weißen Gewande trug Frau Walpurga, der das lange Goldhaar als Zopf auf die Schultern fiel, das schimmernde Kettenhemd der Herzogin Odila, das während des langen Krieges - selbst unter den Hieben von Dämonen und Chimären - nimmer geborsten war. Ernst und gefaßt, nun da ihr Leben in der Hand der Herrin lag, schaute sie die weißen Mauem und Türme der Bärenburg, die sich am Ufer von Pandlaril und Pandlarin erhoben; ein wenig Trauer sah man in ihren Augen, wie so oft seit der blutigen Schlacht an derTobimora. Ihre Hand umschloß dasAmulett in Form eines zerbrochenen Rades, das seit dem grauenvollen Geschehen nach der Schlacht von Eslamsbrück an einer Kette auf ihrer Brust ruhte. 
Der Heermeister Rondrasil Löwenbrand und Herr Geron Leomir von Blauenburg, der Erzkanzler des Ordens der Wahrung, erwarteten sie inmitten eines weiten Gevierts unterhalb der Mauern der Stadt, das sie mit den Bannern der Kirche umgrenzt hatten. Weit mehr als zweitausend Menschen umstanden es, und Hunderte von Tralloper Bürgern blickten von den Mauerzinnen der Stadt herab. Beim Anblick der Herzogin ging ein leises Seufzen durch die Menge, vereinzelt vernahm man Segenswünsche und tröstliche, gute Gebete an die Göttin, sie möge der Bärentochter den Sieg schenken. Als Herzog Baeromar an der Spitze seiner Ritter die Stadt verließ, legte sich wie ein Zauberbann entsetzliche Stille über das Feld. Mit einem archaischen Plattenpanzer, wie ihn die Weidener Herzöge wohl vor vielen Jahrhunderten trugen, hatte er sich gerüstet, das Schwert Windsturm trug ihm ein Herold voran, doch fechten würde er mit seiner eigenen Klinge, von deren Schärfe schon viele Feinde gekostet hatten. 
Herr Geron trat vor, segnete die Herzogin, umarmte lange seinen Bruder und küßte Frau Walpurgens Stirn. Dann wandte er sich um, segnete auch Herrn Baeromar und seine Streiter, doch es lag weniger Wärme in seinen Worten. „Wisset, daß Ihr unter den Augen der Alveranischen Löwin streitet, der Ihr Euer Leben anempfohlen habt. Sie allein wird die Wahl treffen. Sieg und Krone wird sie niemals demjenigen schenken, der unehrenhaft von rücklings und von der Seite fechtet oder zu Unrecht Ihren Namen im Munde führt.“ Die zwölf Streiter neigten zustimmend das Haupt. „Die Leuin will es!“, rief der Rhodensteiner mit ausgebreiteten Armen, dann schritt er aus dem Geviert. 
Je fünf Streiter der Bärin und des Falken waren es, die zuerst bis zum zweiten Blute fechten würden. Zweimal reckte triumphierend ein Silberfalke die Klinge empor, dreimal erwiesen sich die Kämpen der Herzogin als die gewandteren Kämpfer, und keiner der Getreuen Baeromars vermochte vor den Schwertern des Weidener Barons Rondrian von Blauenburg und des garethischen Obristen Asgard Tasman zu bestehen, die am vorigen Abend nach einem denkwürdigen Duell noch lange gemeinsam getafelt und herzliche Freundschaft geschlossen hatten. 
Im Laufe des Morgens, als die Entscheidung nahte, wurde der Wind zum Sturm, brach Äste und fuhr kalt unter die Mäntel der Anwesenden. Herr Eberwulf war an die Seite der Rondrianer getreten, auf einem samtenen Kissen trug er die Bärenkrone - Preis und Recht des Siegers. Walpurga von Löwenhaupt und Baeromar von Geltring-Weiden standen einander gegenüber, die Klingen gekreuzt. Die wenigen Worte, die sie miteinander wechselten, trug der Sturm hinfort. Die Schwerter würden lauter sprechen. 
Behutsam, lauernd umtanzten sich Herzogin und Herzog. Sie schnell und von tödlicher Eleganz, er bedacht und auf seine größere Kraft vertrauend. Klirrend prallten die Schwerter aufeinander, zwei-, dreimal blitzte der Stahl, dann ließen sie voneinander ab und hoben die Klingen zur Wehr. Sie wußten nur zu gut um die Stärke des An- deren. Eine Finte Baeromars zielte auf Frau Walpurgens Herz, sie wich zur Seite und seine Klinge züngelte nach ihrem Beine; funkensprühend barst die eiserne Beinschiene, und tief schnitt die Schneide in der Herzogin linkes Bein. Keuchend wich sie zurück, hob das Schwert Bransildûr - die alte Klinge der Blauenburgs - hinauf in die Lüfte und ließ es auf den Herzog herab- sausen. Doch die Schneide Baeromars beschrieb ein gleißendes Rund, fing fast spielerisch Frau Walpurgens Schlag, und nun trieb er sie voran wie der Augrimmer Wind das Laub: blitzend gierte sein Schwert nach ihrem Halse. Der Wehrheimer Windmühle vermochte sie noch standzuhalten, ihm gar mit einem raschen Hieb eine Wunde zuzufügen, doch seine Sichelstreiche rissen ihr den Wappenrock in Fetzen, und beim Wolfsbiß taumelte sie zurück und wäre beinahe gestürzt. Triumphierend führte der Weidener Herzog die Klinge zum Munde, küßte ehrfürchtig den kalten, roten Stahl. Seine nächsten Hiebe fuhren wie ein Gewitter auf die Herzogin herab, die sich kaum mehr zu erwehren wußte und endlich - aus unzähligen Schnitten blutend - schwer zu Boden stürzte. Stolz und siegesgewiß stand Baeromar von Geltring-Weiden im Schein der Morgensonne, kaum merklich nur hatte sich sein Atem beschleunigt. Für einen kurzen Augenblick ließ er das Schwert sinken. „Für Weiden“, entfuhr es heiser seiner Kehle, dann wuchtete er das Schwert zum letzten Streich empor ... 
Als sich seine Klinge in den Schnee grub und ihm Bransildûr in die Brust fuhr, da lächelte er ungläubig. Wenige Schritte noch taumelte er voran, dann brach er in die Knie, wankte, fiel aber nicht, schien sich vielmehr noch einmal erheben und sprechen zu wollen: Doch es waren Ströme hellen Blutes, nicht Worte, die ihm über die Lippen drangen. Da endlich fiel er und sein Leben färbte die schneebedeckte Weidener Erde. 
Herr Geron kniete an der Seite des Gefallenen und schloß ihm die Augen. „Sehet“, rief er, „er ist gerichtet. Die Göttin hat entschieden!“ Da erst wich die atemlose Stille, und es erscholl der Jubel aus vieltausend Kehlen: „Hoch Walpurga, es lebe unsere Herzogin!“ 
Die solcherart Gepriesene war schwer atmend auf die Knie gesunken, das Schwert ihren Händen entglitten; dunkel ihr Rock vom Blute. Müde sank ihr das Haupt auf die Brust, gleichsam ein letzter Gruß dem Gefallenen, der - obgleich ein Verräter und Thronräuber - doch ein Prinz des Hauses Weiden gewesen war. Aus den Händen des Haus- und Hofmeisters nahm sie die Krone, um derentwillen so viel Blut geflossen war. Zwölfmal schallte das Horn Fantholi, um ganz Weiden von der Rückkehr der Herzogin auf ihren angestammten Thron zu künden. 
Niemand trauerte um Herrn Baeromar, seine Ordensritter - durch den Tod des Hochmeisters aller Eide entbunden - schworen Frau Walpurgen sogleich die Treue. Allein auf dem Antlitz von Frau Ismena aus dem Hause Rabenmund lag ein Hauch von Leid, und sie war auch die Einzige, die den toten Prinzen geleitete, als man ihn zu Grabe trug. Unter einer alten Boronweide nahe der Gruft der Weidener Herzöge bettete man ihn zur letzten Ruhe - so war es der Wunsch der Herzogin gewesen. Und in einen Stein aus schwarzem Basalt ließ man die Worte meißeln: „Baeromar von Weiden - groß war sein Mut, noch größer sein Stolz“. 

Mike Maurer 

(mit herzlichem Dank an die Rabensteiner Konventisten, insbesondere Oliver Schiepan und Lena Falkenhagen, die so trefflich mit Wort und Klinge fochten)